Хоч між мурами їхніми роблять оливу, топчуть чавила, та прагнуть вони!
Сумує вино молоде, виноградина в'яне, усі радісносерді зідхають,
спинилися радощі бубнів, галас веселунів перестав, затихла потіха від гусел!
і забрана буде потіха твоя та радість твоя з виноградника й з краю Моава, і вино із чавила спиню! Не буде топтати топтач, радісний крик при збиранні не буде вже радісним криком збирання...