Lembra-te de que a minha vida é um sopro; os meus olhos não tornarão a ver o bem.
Até quando falarás tais coisas, e até quando serão as palavras da tua boca qual vento impetuoso?
Ainda que eu fale, a minha dor naõ se mitiga; e embora me cale, qual é o meu alívio?
Eis que todos são vaidade. As suas obras não são coisa alguma; as suas imagens de fundição são vento e coisa vã.