Mes jours sont plus rapides que la navette du tisserand, Ils s'évanouissent: plus d'espérance!
Ce qu'il renverse ne sera point rebâti, Celui qu'il enferme ne sera point délivré.
Quoi! le sein maternel l'oublie, Les vers en font leurs délices, On ne se souvient plus de lui! L'impie est brisé comme un arbre,