Dentro de sus paredes exprimen el aceite, Pisan los lagares, y mueren de sed.
Se perdió el vino, enfermó la vid, gimieron todos los que eran alegres de corazón.
Cesó el regocijo de los panderos, se acabó el estruendo de los que se alegran, cesó la alegría del arpa.
Y será cortada la alegría y el regocijo de los campos fértiles, de la tierra de Moab; y de los lagares haré que falte el vino; no pisarán con canción; la canción no será canción.